#Feu bleu

La moto filait sur les petites routes, frisait la déroute. Le compteur faisait défiler les kilomètres, filmait l’accélération. Le bitume mordait les deux roues à leur passage, les marquages au sol, quand il y en avait, griffaient les pneus dans un violent et fugace éclat blanc. Les vaches passaient en un éclair, les éoliennes tournaient au ralenti, la symphonie du nouveau monde hurlait dans leurs casques. La nature chantait avec eux.

Soudain, la ville. L’essence. Le gazoline. Les pots d’échappement. Le bruit pétaradant de la moto qui ralentit et qui s’arrête. Pipi. L’appel de la route, du voyage.

Et l’accident de parcours, le feu de circulation. Bleu. Ils auraient pu jurer, qu’accroché au ciel comme ça il était bleu.

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